Prueba De Calidad

Prueba De Calidad
(Para Revista Epitafio)

Estoy de nuevo aquí, con la herida abierta y mis ganas recurrentes de echar sal a la herida para que los gritos ahogados resulten en ideas trasparentes que den justificación a mis estados mentales y deseos casi nobles de agradarle a usted, querido lector.
Suena la madrugada de grillos inconscientes, estrellas inservibles y exageradas, lunas que maltratan la poesía. Lo digo en forma de queja porque mi luna se cayó al río y mis labios la andan buscando en otro cuerpo, en otras manos, en otro rostro que pueda mirarme a los ojos.
Estoy aquí de nuevo, trayendo lo mejor que tengo de mi, una idea corta que argumente mi papel de ser humano, es tan difícil dejar de serlo, dejar estos pies que me atan al suelo, esta sonrisa que me hace prójimo, estas palabras que se vuelven poema roto cuando corto de golpe la idea y pienso en mi sangre que hace días se queda serena cuando mira por el espejo y ve ese mar caótico de ángeles muertos y mujeres salvando la esperanza. Cuando hierve mirando niños rotos y muñecas feas arrinconadas en el olvido. Poetas que prefieren el ego antes que los sentidos y con orgullo se creen los salvadores del tiempo, del arte devaluado y el papel empastado escrito a doble espacio que bien podría servir como papel higiénico de bajo costo.
Por favor, prueben de mis palabras, son sal que amarga, agua que no da vida, mar sin naufragio, pero que irremediablemente, salta de mis entrañas y se vuelve grito que taladra la noche para volverse caricia.
Tomen mis palabras, las ultimas del día, son aves que liberan, sueños que marchitan. Son lo mismo que pudo decir cualquier idiota que prefirió salir a la noche y quedarse callado, mirando caer suspiros de otra batalla sin ganadores en la cama.
Mídanme, pruébenme, soy el que olvido deletrear amor y quito el acento a sus dias.
Lo que sirva de mi, es todo suyo, yo soy del suelo.