Soy Mi Propio Hechizo

Se levanta mi alma a las cuatro de la mañana, va a la cocina, tira unos platos que me rehúso a lavar y después toma un poco de agua fresca para soportar el calor.
Yo la miro desde mi cama, con algo de nostalgia, de tristeza, pues. La pobre tiene días sin poder dormir; platica con los gatos, espanta los fantasmas, se ríe a carcajadas de mi vecina que a las diez u once de la noche se esconde con su novio para besarse, tocarse, adivinarse en la oscuridad.
Yo la escucho reírse y adivino que esta furiosa, dolida, tremendamente lastimada. La pobre, hace días que la extraña. Se llamaba… no se, olvide su nombre en algún cajón, en alguna foto. Su nombre no es el problema, el problema es que mi alma sigue necia, esperando nada.
Ayer sin ir más lejos, mientras yo meditaba sobre el problema de existir y tener un alma, si es bueno rasurarse casi a diario, llegó agitada, llorando. Le pregunté que le pasaba y la pobre solo decía que le dolía mi cuerpo, mi resignación, mi indiferencia, mi rencor.
Yo le intenté explicar que el amor es así, que un día se esta en el cielo pero somos seres terrestres que irremediablemente tienen que caer, ceder a la gravedad. Que tenía que acostumbrarse a caer y levantarse.
Se calma un poco pero después su llanto comienza de nuevo y hace que me duela el corazón, que me sienta triste. De nuevo le explico que no debemos ser así, que el amor es río y como río tiene que fluir, ser libre. Dejar que se nos escape de la mano para poder aprender, beber.
Se enoja más y me dice que pare con tanta mierda de metáforas, que necesita un beso, un abrazo, otra voz diferente a la mía. Que le asfixia mi calma existencial, que le molestan mis ojos tristes, mi sonrisa a medias.
Me quedo en silencio esperando que mi alma vuelva de su viaje espiritual, estoy triste esperando que vuelva a ser la misma alma de antes.Libre, tocando el viento con mis manos, volando lejos de aquí, juntos.
Se acuesta mi alma sobre mi pecho, me dice buenas noches y dentro de mi la metamorfosis comienza…soy el aire, un sueño, deseo. Soy estas letras que se cuelan por tus huesos.